Sembraste de invisibles sombras el asfalto.
En nuestro caminar, rezamos a un dios sin pasaporte.
Creimos creer que nos hablaba, pero no,
era el ruido de nuestros pasos en la ruta.
- Pronto, dijiste a alguien por teléfono,
maybe, sólo quería oirtelo decir.
Yo te llamaría sólo por oirlo. Por oirte.
"Pronto", maybe , pronto.
Você é primavera bajo nubes de cemento,
la cicatriz en la frente de un torero sin alternativa.
Você é la foto de una playa en días de tormenta.
Trazado queda, pues, el gran plan,
el de la improvisación absoluta.
Decidido a callar el estruendo
del tráfico de gente y coches de Capel Street.
Tapia la mirada, tiembla de espanto,
asusta al destino con un farol,
la vida marcará las cartas
de quien apostó el alma alguna vez.
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