¿ Y si fuera esa la verdad, y nada más que la verdad,
si después de todo este tiempo quedara, tácito, un nuevo Big-Bang ?
¿ Y si pudiéramos contar todos los planetas, sus satelites, anillos...
o echar al mar nuestras propias cenizas ?
Sería entonces tan fácil
volcar los sentimientos de la mañana junto a la ropa sucia
y jugar con los gatos a saltar tejados
o escupir el pelo en forma escrita .
Sería tan facil arropar al hijo del deseo
y darle vino y drogas. Darle sexo.
Desearé buenas noches a los malos modos del despertador,
cantaré música instrumental, crearé sonidos del silencio,
Pondré mi bufanda nueva al cuello vagabundo
de una garganta forastera
para ruina del nuevo rico,
la realidad según San Mundo.
Condenemos o condonemos nuestras deudas,
así como condenamos a nuestros deudores,.
Viremos directos hacia el ice-berg ,
restemos días a esta suma de errores,
rompamos pupilas a golpe de mirada,
bailemos sobre nuestras propias tumbas
la rumba equivocada,
escribamos feos poemas a la poesía
escribamos sin penas ni glorias
sin tristezas ni alegrías.
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