Los magos no existen,
tus zapatos rojos de cristal
o tu abrigo blanco, no existen,
no existe nadie más.
Tus ojos humedos hablan,
te dicen tus ojos vencidos,
"no existe la memoria, lo sabes
si no existe el olvido".
El ilusionista,
pierde ambigüedad,
poco queda ya de artista,
no distingues lo ireal.
El ilusionista,
el limón de la herida,
almuerzo de alta mar.
-Tu amigo perdió,
¿no te consuela?
Abre el paragüas
aprende a volar,
¡Y VUELA!
salta desde lo alto
de tus bajas pretensiones
¿realmente aún crees
que ser feliz es de mediocres?
Despierta, es el mismo sofá de ayer.
Ilusionista, mago experto en caer.
Ya no hay cuerpo que lo aguante...
...La nieve fria del verano.
El quinto equinocio equivocado.
El extraño rodar macabro.
El terror multiplicado.
Es el comienzo del fin,
el principio de un finado.
Talento!
ResponderEliminarEl resto te lo diré cuando te vea, que serás capaz de hacer un chiste de que me emocione tu forma de escribir, figura...